Hirntod: Weshalb nur ein Mensch die beste Band der Welt gehört hat

Kunst ist die Ignoranz von Skepsis und fundierter Kritik. Demnach spielte meine Band ("Hirntod") von Anfang an auf Weltniveau. Unbeeindruckt von der Tatsache, dass alles Produktive zur Einmaligkeit verdammt war: ein Video (in Feinrippunterwäsche und im erkennbaren Geschmacksmilch-Rausch, in den Lieblingssorten "Banane" und "Karamel Sport"), ein Interview, ein Fan, ein Konzert. Vor dem einen Fan.

"Willkommen im Madison Square Garden. Ausverkauft. Natürlich", sagte ich, aber unser Fan hat keine Hand frei, um diesem Granatengag den fälligen Applaus zu spenden. Er bediente einen Kassettenrekorder, den wir alle zuletzt in der Sekundarstufe I gesehen hatten. Dieser Meilenstein der Livemusik-Geschichte gehörte schließlich konserviert (mit dem später rein geschnittenen Jubel aus dem Unplugged-Album von Eric Clapton klang es fast authentisch frenetisch).

Es half alles nicht, wir mussten gleich "unseren Hit" verbraten: "Im Januar 1904 geboren". Das Lied war in unserer ersten Schaffenskrise entstanden, als wir feststellten, dass das unerwartete Können unseres Gitarristen im Gegensatz zur Talentfreiheit der anderen beiden Musiker stand. Deshalb übernahm ich das Schlagzeug, und Dominik war fortan derjenige, der nicht singen konnte. Er improvisierte einen Dialog, der ihm jedes Mal widerfuhr, wenn er am Empfang der örtlichen Seniorenabschiebehaftanstalt arbeitete. Eine Frau mittleren Alters gesellte sich zu ihm und fasste ihr Leben in immer denselben drei Sätzen zusammen, aus denen "Im Januar 1904 geboren" bestehen sollte. Danach klatschte unser Fan. Wir hatten uns verspielt, und er musste die Kassette anhalten.

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